PATRIA

1. 
   

   
   Esa tierra sobre los ojos
   este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
   esta noche continua, esta distancia.
   Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba
   pobre sombra de país, lleno de vientos,
   de monumentos y espamentos,
   de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
   escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
   repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
   de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
   Pobres negros.
   Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
   donde el que come los asados y te tira los huesos.
   Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
   diputados, tilingas de apellido compuesto,
   gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
   centrofowards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
   coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
   bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
   secretarías, subsecretarías,jefes, contrajefes, trucos,
   contraflor al resto. Y qué carajo,
   si la casita era su sueño, si lo mataron en pelea,
   si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.
   Liquidación forzosa, que remata hasta lo último.
   
   Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
   te quiero, tacho de basura que se lleva sobre una cureña
   envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
   mientras las viejas lloran el velorio, y anda el mate
   con su verde consuelo, lotería del pobre,
   y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
   para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
   Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
   pobres negros que viven un carnaval de negros,
   qué quiniela hermanito, en Boedo, en La Boca,
   en Palermo, en Barracas, en los puentes, afuera,
   en los ranchos que paran la mugre de La Pampa,
   en las casas blanqueadas del silencio del norte,
   en las chapas de zinc donde el frío se frota,
   en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de mentira.
   Te quiero país desnudo que sueña con un smoking,
   vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
   tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
   tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
   Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
   en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
   Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
   saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
   no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
   La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
   ser argentino es estar triste,
   ser argentino es estar lejos.
   Y no decir mañana
   porque ya basta con ser flojo ahora.
   Me acuerdo de una estrella en pleno campo,
   me acuerdo de un amanecer de puna,
   de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
   de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
   quebrando un horizonte de bañados.
   Te quiero, país, pañuelo sucio con tus calles
   cubierto de carteles peronistas, te quiero,
   sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
   nada más que de lejos y amargado y de noche.
   
   Julio Cortázar, PATRIA, en "Razones de cólera" - París, 1956
   Obra de René Magritte
   Del muro de Facebook de Cristina Castello